Non c’è un’unità di misura dell’amore. Non c’è un’unità di misura del dolore, della simpatia, della generosità. A Sèvres, nel Bureau International des Poids et Mesures si parla banalmente di metri, centimetri, litri. Minutaglia, per gente senza fantasia che ha voglia di ridurre il mondo nei confini stretti di una carta millimetrata.

Non c’è un’unità di misura nell’amore, nel sapersi dare. Non c’è una gerarchia, un classismo, tantomeno una meritocrazia. Non esiste una retribuzione, un indennizzo, un’assicurazione. Si può amare, e non essere riamati. Succede: è un film che abbiamo visto milioni di volte, in sempiterna replica.
Non c’è una pietra di paragone nel modo di gestire le relazioni, nè ci si interessa a persone che abbiano la nostra stessa “capacità” affettiva. Persone il cui unico senso nella vita è dare, allacciano relazioni difficilissime con persone per cui lo stesso verbo non ha nessun senso o importanza: i primi soffriranno di non vedersi recepiti nella loro intierezza, i secondi si sentiranno soffocati, accerchiati, imprigionati. E nessuno dei due è *cattivo*, o ha torto, a modo suo: sono solo due pesi diversi.  E’ la linea sottile tra quello che siamo e quello che ci raccontiamo, tra il ti voglio bene ed il ti amo, tra l’amico e l’amante, tra il pianto e il sorriso e la voglia di vedere i fatti per quello che sono, o modificarli e piegarli in funzione della nostra vanità e necessità.
Non esiste un’unità di misura dell’amore, e se un giorno avrò un figlio voglio spiegarglielo, appena potrà capire.